Trece horas

Eran ya las seis menos cuarto cuando su «Dodge» verde penetró en el amplio aparcamiento del transbordador de la Estatua de la Libertad. Adquirió un billete y subió a bordo. Soplaba un aire húmedo en la bahía, agitando su liviano traje claro y sus cabellos revueltos, ligeramente adheridos a las sienes por la transpiración. Se acodó en la borda, viendo alejarse de él los altos edificios de la ciudad. Parecía tan fácil. Como si aquella distancia pudiera ir creciendo, creciendo, poniendo ante él y su destino una infranqueable barrera de agua. Todo un mundo, que ni siquiera Johnny Moran podría salvar, porque fuera de su imperio apenas si era nadie. Y su imperio moría allí donde muriesen los límites de la ciudad de hierro y cemento vertical.