Testimoni

Una città della provincia francese, tediosa e smorta, alla Balzac, popolata di gente qualsiasi quanta ne basta a farla sede di Corte d'Assise. Un giudice ex ambizioso, soffocato dalla routine, dalle scartoffle e - peggio - da un matrimonio contratto senza calore d'affetto né calcolo plateale, per pura inerzia, di quelli che tosto si riducono alla misura dei quattro gesti e monosillabi quotidiani. E il processo per un delitto consumato in ambienti ove perfino il meccanismo dei risentimenti comuni appare alterato, non ha piú peso, perché tutto vi accade casualmente, come nel mériage coniugale di Lhomond. Chiara, dunque, la posizione di ognuno; chiara la colpevolezza di quel Lambert. Chiaro, anche, l'apporto delle testimonianze se queste, accumulandosi, non rischiassero invece di elidersi a vicenda, di aprire - chissà come - lievi ma percepibili fratture nella scontata ovvietà delle circostanze. E non alimentassero la supposizione d'imponderabili rapporti tra la vittima, il pubblico, l'accusato, la Corte... Dal fatto principale - o tale in apparenza - Simenon sposta gradualmente l'attenzione sull'entourage che il fatto stesso involge e, forse, giustifica. Casi pregressi riaffiorano; gesti di ogni giorno, volti senza storia acquistano rilievo per inserirsi quasi inavvertitamente nell'economia dell'azione, ma soprattutto per assumere la portata di un'indagine ambientale densa di sarcastici sottintesi