Le Prophète

Rourke leva les yeux. Sur la hauteur, à une centaine de mètres de là, il voyait la silhouette lugubre de grandes croix de boix. Ses deux amis étaient fichés dessus comme deux pantins désarticulés. Immobiles. Il fallait monter vite, avant que les wildmen n’achèvent le massacre... Il contourna le bunker par les crêtes, arriva en haut, le cœur battant. Il prit doucement le poignet de Rubinstein. Poissé de sang. Le poul était très faible. Les lèvres crispées semblaient vouloir dire quelque chose. Rourke se retourna brutalement. Ils étaient tous là. Baraqués comme des montagnes, armés d’AK 47, silencieux et immobiles, à quelques pas de lui. Il était fait comme un rat.