Joue, Vicomte

L’homme était parfaitement calme, détaché en quelque sorte. Tuer était son métier. Il l’exerçait sans passion, avec soin, précision et compétence. Henriette Halluin n’était pas très grande, mais gentiment roulée. Des petits seins haut perchés, un visage rond très jeune, des cheveux châtains. Pas plus de vingt-quatre ou vingt-cinq ans. L’homme se demanda pourquoi elle devait mourir. Ce n’était pas émotion. Juste curiosité d’anthropologue face à un spécimen peu commun. Mais il ne s’attarda pas là-dessus, parce qu’au fond c’était sans importance.